Прозаическая миниатюра

Я горжусь, что принадлежу к роду человеческому, который может придумать удивительные вещи, у которого огромный потенциал в создании всего, что только может вообразит человеческий ум…
Я ненавижу человека, за неимоверный цинизм и изощрённость в способах умерщвления себе подобных…
И мне стыдно, что я являюсь одним из представителей человечества…

Я могу дополнить высказанную фразу или написанное стихотворение, но только это будет дополнение к тому, что было рождено раньше.
Даже меняя малое, изменяешь цепь событий, происходящих вокруг. И мы все, стремящиеся к упорядочиванию структуры нашей жизни, с каждым действием невольно увеличиваем энтропию окружающей природы.
Тем не менее, именно мы, в своём стремлении — баланс между порядком и хаосом.

С некоторых пор я стала фанаткой грустного блюза… Мелодия захватывающая, уводящая в воспоминания, напоминающая о важных событиях в жизни… Закрыв глаза, я слышу эту прекрасную мелодию. Она воспринимается каждой клеточкой моего сознания. Вечером, мелодия сродни колыбельной, уносит меня в радужные грёзы и убаюкивает. Сон возвращает юность, где барды исполняют мелодии грустного блюза, окутанные лёгкой горечью дыма. Страх рассеивается как весенняя дымка. Музыка заполняет все пустоты моего сознания, п…
… показать весь текст …

Вот, на канале говорят, ребёнок умирает. надо помочь…
Какой там номер? Вроде простой…
Какие-то проценты за перевод…
Наверное, кто-то ещё, кроме ребёнка нуждается?
Надо помочь…
А кто ещё поможет?
ГОСУДАРСТВО???
Не факт.
Оно нам не может помочь…
Какие ещё дети? На каком канале?

Хорошо, что мы пока ещё остаёмся человечными…
Или не все???

Не пытайтесь оценить любовь, если попробуете оценить, это уже не любовь — БАНАЛЬНО!!!
Любовь — самопожертвование своими принципами ради человека, которого любишь.
Любовь — чувство привязанности к человеку, с которым прожил больше тридцати лет.
Любовь — когда был в «афгане», отработал в «кабаке» в 90-х, пытаясь прокормить семью, но глядя вслед идущей в «садик» внучке, глаза почему-то становятся влажными.
Мои близкие никогда не услышат от меня слова: «Я люблю!»
Потому что знают, я не говорю, я делаю…
Это для меня любовь…

Выглядеть стал, как Андрей Николаевич…
Ну, по крайней мере, многие теперь меня так величают.
А раньше я хотел, чтобы называли по имени-отчеству, солидно всё-таки…
Не знал, что к этому прилагается «вагон» болячек, набор закоренелых привычек, груз ответственности. Оглядываться приходится, правильно ли я сказал или сделал? Потому что смотрят, спрашивают. Считают, что я опытный — «жизнь прожил»…
А во сне уже не летаю…
Эх! Разбежаться бы сейчас, да с разбегу в речку, не зная, обожжёт вода холодными ключевыми родниками или примет молочной теплотой, согретой лучами солнца…
Ощутить забытый мандраж ожидания чего-то неизвестного, неизведанного…
Как когда-то, вот так же бросился в новую, большую жизнь, не ведая, в какой поток затянет водоворот событий, на какой берег выбросит меня судьба…
Нет, не хочу Андрей Николаевич, хочу как прежде: Андрей, Андрюшка, Андрон, Эндрю…
Чтобы отчество только в паспорте было…

Некоторые вещи, незачем менять. То, что нам предлагают, по сути тоже самое, чем мы уже пользуемся, только в другой, красивой обёртке. Мы же, как дышали раньше, так и продолжаем дышать. А вот с увеличением огромного количества новых «обёрток» — дышать скоро будет нечем.

На две кровати не ляжешь, на два унитаза (прошу прощения) не сходишь и похоронят в одну могилу.
Всем живым существам, кроме человека, лишнего не надо, поэтому они живут в гармонии с природой. Они и есть природа, а мы планомерно, ради собственной наживы уничтожаем всё вокруг. Мы — паразиты! А если мерить объёмами, то нас не так уж и много. Но…

— Господи, что же мне делать, неужели я стал старым?
— Ведь я не такой, каким выгляжу сейчас. Я всё тот же, что и раньше…
— Времени прошло — всего ничего…
— Всего ничего?
— Я что-то упустил?
— Ведь я только жить начал…
— Или нет?
— Постой!
— А сколько лет прошло?
— Ну да… не мало…
— Но ведь я хочу ещё столько увидеть. Я ещё полюбить смогу. Я ведь и грешить, толком не грешил…
— Я…
— Господи, что мне делать?
***
… показать весь текст …

Старость приходит незаметно, ровно на столько, на сколько незаметно уходит молодость.
Нет, конечно мы её замечаем, просто принять не хотим очевидного.
Только от нас зависит, что мы с этим будем делать.